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一晃人至中年,乡镇工作也不像以前那样死抓、抓死了,中央提出“少取、多予、放活”的惠民政策,从老百姓那里收的少了,给的多了;强制的少了,放开的多了。就是在这样的时日,停笔八年的我,当年的写作梦又像春天的蝴蝶翩翩飞来,犹如有一种更坚定更彻底的欲念,让我情不自禁又回到了我心灵深处的那片圣土。 或者由于这个原因,这种潜在的虚荣心,十几岁时,我拿起了笔,一直到了现在,写作始终是生活中最重要的事情。文人的骨头总是清高的,而清高即使是玄风大盛的魏晋时代,也是与世格格不入的。文人的清高使得他从一开始就选择了孤独的命运。在喧喧市井中,竭力保持着孤独的清醒,这是一种长久的心灵的折磨。我手写我心。文字是真实的。并且,在某种意义上,对于一个人,它们还是永恒的。今天,我打理角落里那堆发有自己拙作的发黄变脆的报刊,如同打理自己30年的生活。它们也有一定的高度了。而高度不等同于厚度。我拎起它们,它们是多么的沉,它们又是多么的轻。轻得像一阵随意刮过的风,像风中的羽毛,它们难道就是我30年生命的重量? 无论是招标故事,它也是一种柔和的光明,否则,所有记忆都在月光下升起,好像那些已经离开的人,此刻,我在月光下,微笑着,稍微笑了思想。然而,没有太多人依赖恢复能力来记住生活。 水雾弥漫的渡口,谁等候成一颗不动的树。 还牢记前些天的凌晨,清雨漫漫,行人急遽,我伞下的背包歪斜,失魂落魄,歪倾斜斜的就要上班前行,我所体验的春雨就如许来了。